ЛИРА АБДУЛЛИНА

ПРОВИДЦЫ ИЗ ПРОВИНЦИЙ
Из трёхтомника «Писатели Белогорья». 2014


*  *  *

В редакции столицы
Везут свои стихи
Провидцы из провинций,
Пророки от сохи.

Надвинув глубже кепку,
Обдёрнув рукава,
Торопятся, как в Мекку,
Как в храмы Покрова.

С безумными глазами,
Наивны и тихи,
Ночуют на вокзалах,
Обняв свои стихи.

Очнувшись на рассвете,
Робея, не дыша,
Идёт поэт — к поэту,
К душе родной — душа.

Редактор и не взглянет
На тяжкие труды.
Он, видите ли, занят:
Стихов хоть пруд пруди.

Но вновь бледнеют лица,
Глаза огнём горят:
Провидцы из провинций
Поэзию творят.

*  *  *

Безрассудная пчела,
Что душой зовут славяне,
И сегодня, как вчера,
Всё хлопочешь над словами.

От звезды летишь к звезде,
От листочка — к листопаду...
И повсюду, и везде,
И во всём ты ищешь ладу...

Жизнь бесспорно хороша!
Мир прекрасен абсолютно.
Отчего ж тебе, душа,
Неуютно, неуютно?

Всё — гармония, всё — лад
На земле, росой омытой.
Отчего же горьковат
Этот мёд, тобой добытый?



*  *  *

Беда неизбывна.
Но детское сердце
Для скорби
Не очень надёжный сосуд.
Я помню:
Голодные
Пленные немцы
Твердили заученно:
«Гитлер капут!»
И хлеба просили.
Да, голод — не тётка.
Я эту науку
Постигла вполне
И хлеб выносила,
Хоть помнила чётко,
Что папа убит на войне.



*  *  *

Этот воз везти,
Этот крест нести,
Эту боль всю жизнь
Заговаривать,
Только как понять:
«Сгинул без вести»?
Не поймёт никак,
Ждёт сыночка мать.

Хоть давно сполна
С вражьей нечистью
Расквитался мир,
Как положено,
Только как понять:
«Сгинул без вести»?
Не поймёт никак,
Мужа ждёт жена.

И цветёт земля
В золотой пыльце,
В шуме-шелесте,
В тихой прелести.
Всё, что знала я
О моём отце, —
Весть прискорбная:
«Сгинул без вести».

Всё сверлит висок:
«Сгинул без вести».
Бабки нет в живых,
Схоронили мать.
Видно, мой черёд
Этот крест нести,
Эту боль всю жизнь
Заговаривать.



*  *  *

Утро вечера
Мудреней.
Утром мудрость моя
Утроится,
Всё уладится,
Всё устроится,
И не хуже,
Чем у людей.

Утро вечера
Мудреней.
Завтра утром
Утрат — как не было.
С неба бедному —
Калачи.
Волки — сытые.
Овцы — целые.
Сажа — белая
На печи.

Утро вечера
Мудреней.
...Ночи, что ли,
Стали длинней?



*  *  *

Что пользы иволгу учить
Петь по указке и по нотам.
Поёт, когда придёт охота,
А нет охоты — замолчит.

Что пользы ласточку учить
Её стремительному лёту,
А бесполезная работа
Не может вас не огорчить.

Полынь горчит, ручей журчит,
Стучит калитка как стучится.
Как песне надобно случиться,
Никто не может научить.



*  *  *

Горит звезда пресветлая в веках,
Прозрачный свет над крышами струится.
В такую ночь, наверно, людям снится
Осенний сад. И яблоко в руках.

На свет звезды безумней мотылька
Летит душа — полуночная птица.
Кто и за что обрёк меня томиться,
Припав лицом к листу черновика?

Обуглив мне и губы, и глазницы,
Бессонница, быть может, разразится
Всего лишь малой песенкой дрозда.

И всё равно: пусть мука эта длится,
Пока летит полуночная птица,
Пока горит пресветлая звезда!



ПЕСНЯ

Кто заплачет обо мне
На родимой стороне?
Коль сестра меня забудет,
Очень больно будет мне.

Кто прискачет на коне,
Постучит в окно ко мне?
Если брат меня забудет,
Будет больно мне вдвойне.

Ясным днём и при луне
Помни, милый, обо мне.
Если ты меня забудешь,
Буду я гореть в огне.

Ива клонится к волне
На родимой стороне.
Если все меня забудут,
Буду камнем в глубине.


Источник: Писатели Белогорья. В 3-х томах. Т. 2. Стихотворения. Поэмы. — Белгород: Константа, 2014. Стр. 3-9

Виталий Волобуев, подготовка и публикация, 2016