ИРИНА ЧЕРНЯВСКАЯ

ПРИКОСНОВЕНИЕ К ЧУДУ
Рассказ

Вспоминаю, как это было.

...Надоедливый мелкий холодный дождь моросит вот уже третьи сутки. Да и чего можно ждать от погоды в конце октября? На улице сыро и неуютно, и эта непогодь навевает такую тоску, что хочется плакать или выть по-звериному. Вокруг ни души. Но по широкому двору, заваленному ворохом мокрых листьев, идёт девочка. На ней голубое пальтишко и красная шапочка, а ботинки совсем промокли, поэтому она старательно обходит лужи. Девочка и сама не знает, куда бредёт, но, судя по мечтательному выражению лица, ей это совсем не важно. Странной девочке восемь лет. Это я.

Почему я одна в такую унылую, дождливую пору? Почему не иду домой? Наверное, потому, что дома мне было бы ещё тоскливей. И эта непонятная тоска не только от бесконечного дождя — есть и ещё что-то, от чего моя душа чувствует себя такой невыносимо угнетённой. Вот только не пойму — от чего? Уроки я сделала, посмотрела интересный мультик, наелась вкусных сырников, изжаренных заботливой мамой... А душа всё-таки ноет, и ничегошеньки невозможно поделать, чтобы её утихомирить!

И вдруг... Вдруг резкий порыв ветра срывает целую горсть багрово-красных листьев дикого винограда, что растёт у соседнего крыльца. Один из этих листьев — крупный и особенно яркий — падает мне на плечо. Несколько секунд я восхищённо смотрю на него: какой же он сказочно красивый! Густо-малиновый лист на моём голубом пальто...

Полежав на плече, лист величаво слетает наземь. Но он красив и там — плывущий по тусклой, грязной луже пурпурной ладьёй!

И тут свершилось чудо: я услышала голос. Этот голос шёл откуда-то изнутри, словно из глубины моего сердца, но я услышала слова, которые сами собой складывались в строчки:

Красные листья кружатся,
Тихо на землю ложатся...
Зябко дрожит виноград,
Грустные листья летят.

От неожиданности я даже замерла: стихи! Я умею сочинять стихи! Вот здорово! Но порадоваться вволю было некогда. Голос во мне продолжал звучать:

Хмуро, печально и серо...
Небо совсем потемнело,
Крупные капли стучат,
Ветви, как палки, торчат...

Тут я очнулась: скорей! Скорей домой — записать эти удивительные строчки, которые — я ничуть не сомневалась! — были настоящими стихами!

И я стремглав помчалась домой. Не снимая обуви, вбежала в комнату, схватила первую попавшуюся тетрадку и карандаш и записала восьмистишие. Перечитала и... внимательно стала прислушиваться к себе, готовясь писать дальше. Но голос умолк. Я поняла: мне не надо было записывать эти строчки! Но тогда бы я просто-напросто их забыла...

Так я впервые повстречалась с Музой, впервые ощутила прикосновение её незримого, трепетного крыла... Эта чудесная встреча принесла мне душевный покой: несколько дней я ходила совершенно счастливая, а когда это радостное чувство ослабевало, я вновь и вновь перечитывала своё восьмистишие, казавшееся мне безупречным...

Но время шло, а написать стихи, подобные этим, мне так и не удавалось. Появлялись другие — неумелые, наивные... Да и чудесного голоса я больше не слышала. Как жаль, думала я порой, что всё закончилось так буднично!

Но однажды — тогда мне было уже двенадцать — я сидела у окна за письменным столом и никак не могла решить задачу по алгебре. Отчаявшись, я начала чертить на черновике какие-то нелепые закорючки, окончательно потеряв и без того размытый след своей хилой мысли...

И вдруг моя рука сама собой перестала чиркать по бумаге — вместо этого она, словно под влиянием гипноза, послушно принялась записывать невесть откуда взявшиеся строчки:

Моя любовь, моя заря!
Я сохранил мечты в разлуке
О том, как вас боготворя,
Я целовал Вам нежно руки;
Как вы шептали тихо «нет»,
А тонких рук не убирали...
С тех пор прошло так много лет,
Но позабуду я едва ли...

Распахнутой форточкой хлопнул весенний ветер. Может быть, это он принёс мне стихи на своих крыльях? Но ветер утих. И необычные строчки тоже перестали во мне звучать. Казалось, будто это поразительное восьмистишие было написано вовсе не мною...

Несколько минут я восторженно смотрела на странные, не свойственные моему возрасту стихи, написанные почему-то от лица мужчины. Меня распирала гордость. Но показать моё восьмистишие было невозможно никому: ведь никто не поверит, что его автор — я. Честно говоря, мне и самой начинало казаться, что я не имею к этим стихам никакого отношения. Просто судьба вновь преподнесла мне подарок, позволив моей душе второй раз в жизни прикоснуться к чуду...

Таинственного голоса я больше не слышала. Но чудеса не могут происходить каждый день — на то они и чудеса. А вот верить в них и надеяться, что судьба нет-нет, да и подарит тебе встречу с чудом, — необходимо. Будем надеяться!


Источник: Журнал «Наш современник» № 7, 2016

На страницу автора

Марина Щенятская, Виталий Волобуев, подготовка и публикация, 2022