ПАВЕЛ СУББОТИН

НАУЧИ МЕНЯ

Никогда не любил, в самом деле, стихи.

Количество написанных стихов классиками уже в школе меня откровенно пугало и угнетало. Что-то, конечно, нравилось, но сила прозы для меня была несоизмеримо выше. И потому я проглатывал одного писателя за другим, аккуратно, хоть и с почтением, обходя поэтов.

Исключением со временем стали Твардовский, Филатов и Асадов. Но — исключением. Да и то не всё у них мне было по нутру. Признанные мэтры мною признавались мэтрами, но чтобы дрожащими руками схватывать их сборники — такого не было ни разу. А вот дрожанье рук и организма при виде столь желанного прозаика — неоднократно.

С этой точки зрения ещё удивительнее стало появление собственных четверостиший. Как их так умудряло в голове складываться — загадка. Как это соответствовало общей моей настороженности к поэзии — тоже. Пришлось считать их чем-то вроде случайности. Эдакое поэтическое осложнение от заболевания прозой.

Время от времени в голову приходили строки.

Строки приходили по одной или попарно, укладывались в голове и вели себя, в общем, смирно. Ждали момента, когда из них, как из разноцветных нитей, невидимые руки вдруг начнут плести ковёр. Таких строк в голове поднабралось порядочно, и многим — много лет. Ковров гораздо меньше.

Одна из таких строк пришла лет пять назад: «Научи меня, Боже, любить».

Здесь нет, на самом деле, пафоса — это проблема. Давнишняя, большая, крепкая. Как отделять сиюминутные порывы от любви и в чём она есть вообще, как сохранить, сберечь, где взять на это волю, дисциплину, честь. При всех повальных недостатках в этом. Беда ведь, в самом деле, вот, конкретная беда.

А строчка поместилась в голове и стала ждать своего часа.

И вот порою так живу, сминая дни, а она возьми и постучи там в голове. Куда-то там. Возьми и появись перед глазами, мысленно. Идёшь так сам по улице, а в голове словно молитва: «Научи…» И можно быть сколько угодно умным, но вот при этом такой слабой дрянью, что нет уже ни сил, ни воли, ничего.

А время шло.

Однажды взял вдруг почитать журнал «Фома» — для сомневающихся, о религии. Хороший, добрый, адекватный. Журнал мне подарили как-то осенью в Москве, когда случилось быть на выставке в Манеже, где так красиво всё про дом Романовых. И тема номера о том же — о Романовых, царях.

Сижу, листаю, интересно.

И вдруг там разворот с поэзией. Я мысленно поморщился — ну вот, опять поэзия, и здесь она. Взгляд диагонально пересёк страницы, выхватывая заголовки, строки.

Как вдруг внутри всё полыхнуло.

На меня смотрело стихотворение великого князя Константина Константиновича Романова. Того, что приезжал в 1911 году в Белгород, которого я неоднократно видел на фотографиях и «знал в лицо», о ком рассказывал друзьям.

Со страницы журнала на меня смотрел и великий князь Константин Константинович и первая строка его стихотворения:

«Научи меня, Боже, любить...»


Источник: Сетевое издание «БелПресса», 16 апреля 2015 г.

На страницу автора

Марина Щенятская, Виталий Волобуев, подготовка и публикация, 2022