На столе лежали груши.

Натюрморт просился в стих.

Я, гармонию нарушив,

Надкусил одну из них.

И картина изменилась

На столовом полотне.

Что-то смутное открылось

И тревожное во мне.

Ну, лежит, положим, груша

Среди прочих на столе.

Ну, немного бок надкушен,

Не хватать же пистолет!

Надкусил. Да, каюсь. Грешен.

Груши с детства я люблю.

Жрать – я неуравновешен,

Не соваться же в петлю!

Вдруг дошло… Эх! Я – тупица!

Собрала их на компот

Тёща! Всё… Иду топиться.

                  Зять. (Последний идиот.)

Другие произведения автора

• Верность
• Конец героя
• Военная тайна
• "Я не пошел бы с ней в разведку..."
• Рождение соцреализма
• Осенний взгляд
• Восстание декабристов
• Геометрия страстей
• К вопросу о русских селеньях…
• Покаяние
• Я пошил себе рубаху
• Не позволяй душе звездиться
• Реквием
• Чужой среди своих...
• Мемуары мадам Тюссо
• "Однажды эвкалиптовое масло"
• С ума в столице сводят вечера!
• Под крышей дома своего
• Да, скифы мы...
• "Я буду вас стихами баловать"