ВИТАЛИЙ ВОЛОБУЕВ

ДАНО ПОЭТУ ПРАВО ГОВОРИТЬ
Подборка в журнале «Звонница» № 24 (2015), стр. 118-120


ДАНО ПОЭТУ ПРАВО ГОВОРИТЬ

Когда милы и снег, и суета
Сухой листвы, сгоняемой в овраги,
Тогда перо касается листа
И проявляет знаки на бумаге.

Они приходят из времён иных,
Иных пространств, не наших измерений,
Нам не понять, когда родится стих,
Кто нам диктует смысл стихотворений.

Дано поэту право говорить,
Но он лишь повторяет то, что слышит,
В его руках трепещущая нить,
Которой стих невыписанный вышит.

Освобождённым от земных оков
Не всем подъёмно жреческое бремя.
Поэтов заметает снег веков,
Но их стихи протаивают время.

2014

НА ЮБИЛЕЙ ПИСАТЕЛЬСКОЙ
ОРГАНИЗАЦИИ

Моя писательская братия,
Мои собратья по перу,
У нас совсем не демократия,
А служба царскому двору.

Наш царский двор — большая Родина,
Что не Россия — то чужбина,
Мы по-советскому настроены,
Всегда нам мало середины.

Мы мастера дойти до крайности,
Во всём — хорошем ли, безумии ль,
Не бережём сердца в сохранности,
Страсть извергая, как Везувии.

Одна беда — нас перестроили,
Как поезда, на стрелках бросили,
А ведь и мы чего-то стоили,
Когда не думали об осени.

Теперь Союз наш ближе к пенсии,
Большой Союз ушёл в историю,
А мы живём былыми песнями,
Идём дорогою проторенной.

Куда идём — того не ведаем,
Мы служим Родине растерянной,
Пускай мы преданы, но преданно
Жизнь отдаём Руси рассеянной.

Я знаю — веры не утратила,
Пускай всегда не ко двору,
Моя писательская братия,
Мои собратья по перу.

2014


БЕЗДОРОЖЬЕ

Я с детства любил бездорожье,
Ходил без дорог, прямиком,
В деревне асфальт не положен
Тогда был, я брёл босиком.

Но верил — большая дорога
У нашей великой страны,
А вот у врагов — безнадёга,
Им хочется новой войны.

Но тут подоспела измена —
Обманом дорогу сменив,
Нас вывели вроде из плена,
В другую тюрьму засадив.

Дороги асфальтом залиты.
Иди — и придёшь в никуда,
А души людские забыты ––
Вот главная наша беда.

И тут не обманешься ложью,
Когда всё понятней уже:
Беда — не само бездорожье,
Беда — бездорожье в душе.

2014


ПОЮЩАЯ ГЛИНА

                 Народному мастеру России
                                  Елене Абрамовой

Как птица взлетает, крылами взмахнув против ветра,
Так мастер, упрямую глину сминая руками,
Поющую птицу творит. Но покуда она не запела,

Он долго готовится к этому акту творенья,
В уме создавая прообраз и формы, и звука,
Ища вдохновенья порой в пролетающей птице.

Но вот он садится и глину в руках разминает,
Как будто века пробежали, и время на время застыло,
И будто эпохи сквозь пальцы его просочились.

Свернув из раскатанной глины подобие птицы,
Движением рук незаметным он делает чудо:
И вот она, птица, готова как будто к полёту.

Но мастер жестоко бока протыкает, готовя
Её не к полёту, но к песне, чарующей душу,
И вот он губами касается серой невысохшей глины

И птица запела…

2014



Я НЕ СТАЛ ГОРОДСКИМ

Я не стал городским, не хватает мне луга,
Хорошо мне, когда зеленеют поля,
Или падает лист, или чёрной земля
Вырывается из-под железного плуга.

Я скирды сотворял из хрустящей соломы,
Из травы я готовил коровам салат,
Был в бескрайних полях я воистину дома,
А теперь лишь гощу в чреве душных палат.

Не вернуться домой, если нет домочадцев,
Среди улицы детства не встретить своих,
Видно, так суждено — только мчаться и мчаться,
Днём рожденья нелепым в пути отмечаться
И терять по дороге друзей и родных…

2014


БАБЬЕ ЛЕТО

Красят женщину не годы,
Красят женщину лета,
Годы в прошлое уходят,
Бабьи лета — никуда.

Бабье лето — праздник света,
Листопадного огня,
Есть народная примета:
Та любовь, что в бабье лето,
Отгорит в четыре дня.

Но запомнится, измучит,
Прочь её ты не гони,
Пусть она, как солнца лучик,
Светит в сумрачные дни,
Освещает, очищает
Душу, сердце бередит,
И, конечно, обещает
Новый праздник впереди.

Бабье лето — праздник света,
Не спешите, холода.
Будет новая примета —
Если любишь в бабье лето,
Не разлюбишь никогда.

2014


ВЕЧЕРНИЙ ПЕРЕЗВОН

Утро вечера мудрёней,
Утро вечера мудрей.
Уж теперь меня не тронет
Близость крученых кудрей.

Нет уже того задора,
Безоглядной слепоты,
И от ласкового вздора
Не взрываются мечты.

Тихой радостью доволен,
Сладкой негой утолён,
Возрождённых колоколен
Слышу вещий перезвон.

Сон опять приходит утром,
Вечера уходят в дым…
А бывало утро мудрым,
Лишь когда был молодым...

2015


СТРАСТНАЯ СЕДМИЦА

Наступает страстная седмица,
На Голгофу таинственный путь,
И душа, как невеста, стремится
Сына чашу сию не минуть.

Всю пройти непростую дорогу,
Со Спасителем крест пронести,
Прикоснуться к рождённому Богу
На его невозвратном пути.

Всю неделю в посте и молитве
Очищаться, внимая страстям,
В ежедневной мучительной битве
Отбиваясь от мелочных драм.

И когда Божий сын вознесётся,
Излучая сияющий свет,
Возвратится душа к первородству
Безгреховных младенческих лет.

А к утру, когда луч первозданный
Засверкает с весенних небес,
Станем вестью делиться желанной,
Что воистину Сыне воскрес!

2015


СОН

Когда рассвет встаёт над лугом,
Жалея канувшую ночь,
Люблю гулять с душевным другом,
Гоня тоску Вселенной прочь.

За разговором тают в дымке
Следы обыденности дня,
Уходят думы-невидимки,
Невозвратимостью дразня.

И вот уже кусочек солнца
Сверкнул, взрывая горизонт,
И в деревенские оконца
Проник, стократно отражён.

На летней кухне с другом давним
Мы пьём соседский самогон,
Рассветный ветр, играя ставнем,
Последний прогоняет сон.

Мы в этом сне с далёким другом
В предутренней гуляем мгле
Над просыпающимся лугом
В рассветном небе на Земле.

2015


ПЕРВОМАЙ

Первомай стучится в двери!
Пролетарии всех стран
До сих пор наивно верят,
Что им праздник свыше дан.

Но рабочих расстреляли
В самой правильной стране,
И знамёна запылали
На чикагской стороне.

Кто бы знал, что эта буча
Вместе с русскою тоской
Станет бурею могучей,
Захлестнёт весь род людской.

Мировой войны пожары
Выжгли русские поля
Потом, кровью, Божьим даром
Расцвела опять земля.

Первомай от крови красен,
Не от красного словца,
Но весенний мир прекрасен,
Будит юные сердца.

Крови запах снова дразнит
Власти правильной страны,
Но — от солнца красен праздник
Нашей мирной стороны.

2015





Виталий Волобуев, подготовка и публикация, 2016