ЮРИЙ ШУМОВ

ПЛАЧ
Из трёхтомника «Писатели Белогорья» (2014)


ПЕРЕСВЕТ

Перед тем,
Как насмерть бился,
Перед тем,
Как пал с коня, —
Крепко,
           с верой
                     помолился
За себя.
И — за меня.

ПЛАЧ

1.

Ты же был сильным, Иван,
Как ты погиб на чужбине?
Птиц улетел караван.
Стынет рубашка на тыне.

Всё холоднее туман.
Бродят вороны по полю.
Где ты, мой добрый Иван,
Встретил недобрую долю?

Из-за далёких полян
Ветры нерадостно дуют...
Видно, правдивых, Иван.
Пули и смерть не минуют.

Ты же был сильным, Иван,
Как ты погиб на чужбине?
Птиц улетел караван.
Стынет рубашка на тыне.


2.

О скалу ударился прибой.
Встал солдат, очнулся ото сна.
Он поднялся — молодой, живой.
И пошёл домой. Была весна.

Долго, долго он село искал...
Та же горка, та же речка вьётся.
Дома своего он не узнал,
Лишь, как прежде, верба у колодца.

И пошёл тогда он по полям,
По полям полынным вдовьих мук...
Он смотрел, как чёрная земля
Падала из тёплых женских рук.

А в глазах у женщины туман,
Что навек от горя постарела.
Не узнал жены своей Иван —
Лет-годов немало пролетело.

Он подняться женщине помог,
А она к груди его припала
И понять Иван никак не мог,
Отчего так женщина рыдала...


3.

— Иван — головушка, туман...
О чём задумался, Иван?

— Ты видишь, где закат кровит:
Там кум убит и брат убит,
В буфете «Русская» стоит,
Немного выпью... Эх, горчит!..
В кармане пачка сигарет...
Но кума нет и брата нет.
Озноб в душе, озноб в душе.

...Все трое мёртвые уже.



*  *  *

На полях невспаханных,
Где цветы не сорваны,
Там в одних объятиях
Соловьи да вороны.

Кто лежит под звёздочкой,
Кто лежит под крестиком.
Мне бессонной ноченькой
Больно за ровесников...



АВГУСТ

Скоро и август увянет.
Первые листья зажглись.
Он паутинку протянет,
Грустно цепляясь за жизнь.



ВДОВА

1.

А в доме совсем небогато.
Портрет на белёной стене.
И смотрит с него виновато
Любимый. Пропал на войне.

На фото он в белой сорочке,
Что дарена юной женой.
И знать только ноченьке-ночке,
Как холодно, горько одной!

Но ждёт она, выплакав очи,
Сегодня, вчера и всегда...
Как медленно тянутся ночи,
Как быстро уходят года!..


2.

Вдовье поле, вдовье поле.
Вдовье счастье вдовьей доли.

То ли застит пот глаза,
То ли горькая слеза.

Солнце поднялось в зенит.
Прилегла в тени ракит.

Взгляд сквозь ветви в синеву.
...И вдохнула сон-траву.

Ей приснился муж... живой,
Белозубый, молодой.

Вдруг проснулась и вскочила.
Где же муж?.. И где могила?

И пошла под зноем в поле.
Вдовье счастье вдовьей доли...



ФРОНТОВИК

В День Победы он «горькую» пил.
За братьёв отомстить поклялся.
Кулаком в грудь неистово бил
И — качался...

А потом за сады пошагал,
Падал в травы — не жалко обновы!
Рукавами слезу вытирал —
Не дай бог, чтоб увидели вдовы...

А когда майский день погасал,
Он угрюмо сидел на поляне,
И курил, и так тяжко вздыхал.
И медали звенели в кармане.



В ОТЧЕМ ДОМЕ

Будет тихо
Дождик капать,
Буду я
В окно смотреть.
Есть ещё
О ком поплакать,
Есть ещё
Кого жалеть...



*  *  *

Моя душа —
Живой родник...
Но кто-то в чёрном
К ней приник,
И пьёт.
И пьёт...
И хмурит брови...
И просит крови...



*  *  *

Он уходил туда,
Где билась Русь,
На повороте только обернулся
И прошептал:
«Вернусь... Клянусь...»
Да так за сорок лет
И не вернулся.

Жена всё ждёт,
Полынь цветёт...



ПАМЯТИ РУБЦОВА

Он встречал чёрных птиц
Над простором российских дорог.
Он смотрел им в глаза,
И глаза их большие не лгали.

И от песен их вольных
Душою совсем изнемог...
В небеса потемневшие
Птицы его зазывали.



ВОЛК

От воли
     полшага
           до боли...
Волк
    сделал его
           не спеша,
И слышали
      братья
           по крови,
Как плакала
      волчья
           душа.
Упал он,
      ступив
           в мелколесье,
И взгляд
      устремил
           в небеса...
Собаки
      залаяли,
           с лестью
Хозяевам
      глядя
           в глаза.



*  *  *

Окровавлен
      тяжёлый
           бушлат,
На крапиве
      лежу сиротливо,
А напротив
      наводит взгляд
Чёрный ворон.
И смотрит правдиво...




*  *  *

Твой друг —
           упал...
Твой друг —
           несчастен.
Пусть жалость
Друга не обидит.
Не говори,
Что мир прекрасен:
Упавший
Мир
      иначе
           видит.



РАЗГОВОР С ОТЦОМ

— Весь наш род, сынок,
Полю кланялся,
И никто стихами
Не маялся.
В небеса
С земли лишь поднимешься...

... Я задумался,
Закручинился.


Источник: Писатели Белогорья. В 3-х томах. Т. 2. Стихотворения. Поэмы. — Белгород: Константа, 2014. Стр. 568-577
PDF-вариант фрагмента трёхтомника

Виталий Волобуев, подготовка и публикация, 2016