ИНГА КЁЛЛЕР

МАЛЕНЬКИЕ ЛЮДИ

Маленькие люди в больших серых коробках
кичатся своим миром,
закрываются в бетонных загонах перебирать нажитую пыль
нежно, с жалостью о прошедшем…
Каждый вторник, каждую среду уборка.

На месте моего загона
уже много лет не то больница, не то морг.
Прозрачные люди с отсутствием самомнения,
эдакая безэмоциональная масса.

На верхних этажах палаты, внизу приемное отделение,
похожее на Содом или Гоморру.
Женщина — ходячий радиоприемник,
пищащая забытыми телефонами,
шуршащая потерянными паспортами,
не отдаст мне вещи, потребует, чтобы я сказала ей свое имя,
а я его не вспомню.

Я буду долго требовать свои джинсы,
замотанная в смирительную рубашку,
рассказывать плачущим навзрыд голосом
о том, что я не помню своего имени.

Мне его говорили,
но кажется это было в прошлой жизни.
Она посмотрит, бесчувственно пикнет звуком
старой разряжающейся Нокии
о том, что не в её компетенции обслуживать клиентов
вроде меня.

Почти люди.
Почти сегодня день рождения,
почти женился,
почти выбрался на новую ступень развития,
однако это почти преследуют их всю жизнь.

А я выберусь из приемного отделения,
так и не получив любимые джинсы,
замотанная в смирительную рубашку,
побреду в свой новый бетонный загон,
достану коробку со своей любимой пылью,
переберу каждую крупицу внимательно,
нежно сложу обратно, желая дунуть и отпустить прошлое.

Вечер.
Мой дом наполнится прозрачными людьми-призраками —
околодрузьями...
Больше я не услышала от них слова...
Со временем моя кухня станет таким же приемным отделением,
а я — женщиной-радиоприемником,
пищащей старыми забытыми телефонами
и шуршащей утерянными паспортами..

2020

Публикуется по авторской рукописи


Вернуться к автору

Вернуться к студии

Ольга Филиппова, Виталий Волобуев, подготовка и публикация, 2020