Осень в травах сухих листья мертвые стелит,

Одевает земля буро-рыжий парик.

В двух часах от меня на больничной постели

С думой грустной лежит одинокий старик.

Он лежит, онемевший от горя и боли,

В размышления сердце свое опустив.

Я по травам иду, проклиная неволю:

— Дорогой мой отец, если можешь, прости.

Если можешь, поверь, что твой сын не пройдоха,

Что тебя мне судьбой не дано навестить,

Что имущие власть мертвой хваткою дога

Держат горло мое, заставляя им льстить.

Дорогой мой отец, родовую упрямость,

Как зловещий порок, я сумел обрести.

Ты сынишку учил пусть несладко, но прямо

Среди судеб людских свою долю нести.

Ты мне скажешь, что вырос я в блудного сына,

Что надежды на радость в тебе больше нет.

Дорогой мой отец, есть свидетель — Россия:

Блудный сын твой известный российский поэт.

Наша правда сейчас, как старуха слепа,

Зла не видит вблизи, в этом мир сей не нов.

Будь уверен, отец, я пройду не сгибаясь,

Через алчность рвачей, через козни чинов.

Оглянусь: моя жизнь - непролазный терновник.

Продираюсь в простор, обдираюсь и злюсь.

Пусть сегодня казнит мою душу чиновник —

Я еще поживу, я еще засмеюсь.

                                            16.10.90 г.

Другие произведения автора

• "Вот опять новым днем горизонт озарило..."
• Поэмный цикл
• "Как будто годы не видал..."
• "Как исправно кукует кукушка"
• "Подошел к окну и закурил..."
• "Опять страницы с горечью листаю..."