1.

И утихает боль души,
Нежней и чище птичье пенье,
Когда листва грустит в тиши,
О близком времени забвенья..

Краснеют ягоды рябин,
Мелькают птичьи стаи — где бы,
Перечертив крылами небо,
Построить свой прощальный клин.

Казалось бы — пора грустить,
О недоступных грезить косах,
О росах на ночных покосах.

Но лучше думы посвятить
Той, что одна на целом свете,
Когда гудит осенний ветер.

2.

Когда гудит осенний ветер,
Ночь оплетает сонмом дум.
Не спится. Горек и угрюм,
Холодный месяц на рассвете.

Но если ты осенний дождь
Не одиноким волком встретил,
Тоску ты без труда уймешь,
Грусть не навеет колкий ветер.

Пусть он деревьями шуршит,
Пусть паутиной оплетает,
Нет на негодного обид.

Твоё-то сердце точно знает
Кто в этой роще ворожит
И ворох листьев ворошит.

3.

И ворох листьев ворошит
Зверёк, спешащий норку выстлать,
Венком подсохших пряных листьев,
Покуда обогрет и сыт.

И ты уже считаешь числа,
Когда придет твоя Лилит,
И грешным медом опоит,
Забыв про умыслы и смыслы.

Листаешь старый календарь,
Осеннюю не видя хмарь,
Не веря ни одной примете.

И вспоминаешь, что дарил
Ей, не жалея средств и сил,
Лишь груду слов о прошлом лете.

4.

Как груду слов о прошлом лете
Ты не устанешь повторять,
Той, у которой нимфы стать,
Так и она на все ответит.

Ответит кротко и смеясь,
И ты поверишь в терпкий лепет,
Поскольку ветер, дождь и грязь
Не в душу, только в окна лепят.

Она, любви не понимая,
Тебя по-детски обнимает,
Попробуй тут не согреши.

Но, выдержав такие муки,
Берешь себя в свои же руки
Ты, сидя в сумрачной тиши.

5.

Ты, сидя в сумрачной тиши
Своей не понимая доли,
Пытаешься укрыться в поле,
В котором ныне ни души.

Но нет желанного покоя,
Жнивье сырое, камыши
Над заболоченной рекою,
Тропинка, камни-голыши.

Вокруг поры осенней слякоть,
Не петь здесь хочется, а плакать,
Какая тут для духа пища?

Свою отыскиваешь нишу
И забиваешься под крышу
Уединенного жилища.

6.

Уединенного жилища,
Приятен призрачный уют,
Но как становится он лют,
Когда желанье ласки ищет.

Ни сна не хочется, ни пищи,
А надо, чтобы прямо тут,
Не всякая — одна из тыщи,
Тебе устроила приют.

Но где она, весны наяда,
Пропала в пору листопада,
Её и ветер не отыщет.

Вот почему в такую пору
Теряю я души опору
И вижу мир как пепелище.

7.

И видишь мир как пепелище,
Когда душа кричит от боли,
И так собою недоволен,
Что поневоле друга ищешь.

Но те, с кем съел полпуда соли,
Тебе помочь уже не в силах,
Один в плену у алкоголя,
Другой — решился жить красиво.

Тебе же отправляться снова
На поиски живого слова,
Предпочитая миражи.

И заполнять листов тетрадки,
Ища нетленные остатки
Добра, сгоревшего во лжи.