Сергей Михайлов

г. Пермь, super.brikman@yandex.ru 8 992 23 55 770

Родился в г. Перми.

Окончил Пермский государственный университет. Филолог (преподаватель литературы). Студия при Союзе писателей России.

Разные стихотворения публиковались в литературных журналах в г. Перми, Москве, С. – Петербурге, Воронеже, Красноярске, Ростове – на – Дону, Костроме, Хабаровске, Ульяновске, Ставрополе, Бийске, Северо-Муйске, в Брисбене, Австралия: «Литературная Пермь», «Подъём», «СимбирскЪ», «Южная звезда», «Новый Енисейский литератор», «Литкультпривет», «Огни над Бией», «Сияние лиры», «Муза», «Северо-Муйские огни», «Невский альманах», «Литературный альманах», «Жемчужина», международный литературно-художественный альманах «Рукопись».

На сайте «Open Evrasian Literature/ London»: художественный перевод На мотив Овидия в 2016г.

Отмечен дипломом Лауреата литературной премии «В поисках правды и справедливости» в номинации «Молодая поэзия России» - 2017, грамотой Финалиста Костромского открытого международного конкурса поэзии «Предлог - 2015» за лучшие работы конкурса и дипломом Призёра конкурса одного стихотворения «На Енисейской волне – 2015», г. Красноярск, Дипломом участника международного литературного конкурса «Родной дом» в номинации «Поэзия», Союз писателей Беларуси, г. Минск –2016.

Избранное «К жизни с юмором»

Моим предкам-белгородцам Михайловым

(деду и прадеду) Даниле и Емельяну посвящаю

К КОПИИ СТАТУИ «ДАВИД» НА ВЫСТАВКЕ

«МИКЕЛАНДЖЕЛО. СОТВОРЕНИЕ МИРА»

в Перми в марте - апреле 2016 года

Неужто Рим? Ах, если б! – Пермь.

Давид, дитя Буонарроти,

Каким путём мифологем

Забрёл ты к нам на повороте?

Тут не воздвигли римских терм,

А это тело жаждет неги.

Что даст тебе больная Пермь?

Холодный ветер, дождь и снег, и…

Туберкулёз… Прости, нудист! –

Ору: Урал – не Римский форум!

И он глядит печально вниз…

И ты отвёл от женщин взоры…

Как безнадёжен строгий взгляд!

Плоть обнажённая преступна…

У женщины глаза горят:

Какой мужик! И – недоступный…

ВЫПИТЬ ВОДКИ

Урал – потерянная карта…

Гляжу с тоской погоды сводки:

Опять пурга в начале марта…

Ах, бросить всё б и выпить водки!

Морочит телевизор старый:

Шипят и спорят седые тётки…

Какая скука! Может в бар? И

Забыть про всё и… выпить водки.

– О чём тоскуешь? Пытает некто:

Живи спокойно, век короткий…

И эта жизнь такая ж клетка!

Забудь про всё и выпей водки!

Я б поругался и с ним поспорил

До волоска седой бородки!

Но он, собака, исчезнул вскоре…

Забуду всё! И выпью водки!

ЁШКИН КОТ и К

Я спросил зоолога по пьянке:

Друг, скажи мне, будь хорош:

На какой подопытной собаке

Прыгает ядрёна вошь?

После выпитой бутыли шнапса

Еле-еле двигался мой рот,

Но учёного всё ж озадачил братца:

А какой породы ёшкин кот?

А когда мерещились мне духи

И от мух бежал он в туалет,

Закричал ему: Братуха,

Бляху муху видел ты иль нет?!

Но зоолог выпалил мне жаркий

Неприятный, непечатный мат…

Так в каком же русском зоопарке

Эти твари странные сидят?

ПРОГУЛКА

Люблю апрельскую прогулку,

Когда бежит за мной ручей,

А Вы бежите к переулку

Из бреда сумрачных ночей.

Гуляю так почти неделю,

Как будто сев на карусель,

А Вы плывёте по апрелю,

Как златоглавая форель.

Сейчас бы удочку златую

И на крючке бы червяка,

И зацепить Вас, дорогую,

За губки или за бока.

Но Вы плывёте силуэтом

В ручье холодном неживом…

Вас не догнать на свете этом.

Вас не догнать на свете том.

***

Гляди: пришёл я, грязный, рыжий,

Как и обычно по весне:

Не человек, а чижик-пыжик,

Вчера сидевший на сосне.

Ты, изумление запрятав

И скрыв событье от подруг,

Меня кормила в белом платье

Из белых, тёплых, нежных рук.

О как вкусны и сладки зёрна,

Как зелие любовных чар!

И я клевал их зло, проворно,

Клевал упорно и – молчал.

НОВОГОДНЯЯ НОЧЬ

Новогодняя ночь. Оливье.

В телевизоре – сытые морды.

От шампанского в голове

Бродят жуткие страшные орды.

То реальность, скажи, или бред:

Дед Мороз и на нём обезьяна.

И звучит под шарманку куплет,

Подвывает Снегурочка пьяно.

То ли гномы танцуют, а то ль

Побелевшие за зиму черти,

То ли каждому выпала роль,

И играть её надо до смерти.

И не жди, не спасёт дед Мороз,

Хоть и крутит шарманку он рьяно…

Обезьяна припудрит свой нос

И споёт за Снегурочку пьяно.

ВОСКРЕСЕНЬЕ В п. КРЫМ

Воскресенье. Топят баню.

Коромыслом сизый дым.

Кто-то песенки горланит:

Веселит посёлок Крым.

Рот разинул ветер с Камы:

Нет покоя у реки!

В джинсах там гуляют дамы,

Водку пьют там мужики.

За забором стонут избы,

Что стоят ещё с тех пор,

Когда призрак коммунизма

К нам явился из-за гор

И остался в русской пуще,

Зачарованный в глуши,

Водку жрать, как хлеб насущный,

И горланить от души!

НА КАМУ

Я на Каму, на пляж, на песок –

У воды отдыхает душа.

На груди даже волосок

Утверждает, что жизнь хороша!

Я не спорю. Лежу на боку,

Наблюдаю за бегом волны…

Мне бы в Сочи сейчас иль Баку,

Иль на берег заморской страны!

Говорят, телу там благодать,

А душе там искусственный рай…

Ко французам бы в Ниццу слетать

Иль хотя бы к арабам в Дубай!

Я с Нептуном бы выпил вина,

А с русалкою в баре завис…

Эх, махнуть бы сейчас до «Канар»,

Как весёлый беспечный турист!

Я по Каме б, клянусь вам, уплыл

До солёных далёких морей!

На песке написал бы: «Я был». –

И в Россию, в Россию скорей!

ДЖОКЕР

Я с Чаплиным играю в покер

В ночном отрывистом бреду,

А за спиной танцует джокер

И говорит мне ерунду.

Как у шута, тряся бомбошкой

На несуразной голове,

Кричит: у нас одна дорожка

Длиною в бесконечный век!

Захохотав, ударив в бубен

Изящной в золоте рукой,

Вещает: путь, не спорю, труден,

Но ждёт нас счастье и покой!

Витийствуя, колпак бросая

Над круглым карточным столом,

Твердит: придём к воротам Рая

И грешных тоже приведём!

Его послушав, наблюдаю,

Как Чаплин крутит котелком…

С тех пор я в покер не играю –

Опять останусь дураком!

ИЗ ЦИКЛА «ПЕРМСКИЕ ЭПИГРАФЫ»

МОСКОВСКОМУ ДРУГУ

Шлю тебе привет печальной,

Поздравленье пермяка.

Н. Павлов, 1803 – 1864

Друг, привет тебе с Урала

От поэта-пермяка.

Тихо Муза оседлала

Вороного рысака.

Залетела на Пегасе

В сумрак комнаты моей…

Муза мужа только красит,

Когда рядом нет друзей.

Когда друг в столице шумной

Пьёт вино, но без меня,

С Музою в беседе умной

Глажу морду я коня.

Но она простится, тая…

Будут только лист да я…

Потому стихи читаю,

Грусти светлой не тая.

ПРО ДЕНЬГИ

О деньги! Вас я умоляю:

Посыпьтесь, милыя, ко мне!

В. Феонов, 1791-1835, поэт-сатирик, Пермь

О человек: богач, бездельник,

Трудяга, нищий иль мудрец!

Что в этом мире ты без денег?

Без денег ты – почти мертвец!

Как в «осьмнадцатом» столетии,

Так и теперь спустя века,

Кто при деньгах – живёт на свете,

Молясь банкнотам кошелька.

А я, наверное, молился

Не тем богам. В моей мошне

Червяк надежды удавился

И денег не оставил мне.

И не наследник я банкира,

В роду моём евреев нет…

Зато звенит на сердце Лира

И той за сорок уже лет…

Так с ней пою и заклинаю

И наяву я и во сне:

«О деньги! Вас я умоляю:

Посыпьтесь, милыя, ко мне!»

ПРО ЛЕТО И ПОЭТА

Хорошо поэтам, тощим и поджарым,

Наслаждаться летом, не смущаясь жаром.

С. Ильин, 1867 – 1914, Пермь

И сказано в точку.

И всё про меня:

Поджарый и тощий,

Не тело – броня!

Медовое лето

Глотаю сполна.

Гордится жилетом

Загара спина!

И в жилах пожара

Не вымыть дождём.

Поддайте-ка жара

И ночью, и днём!

Пусть катится шаром

Земля наша, чтоб…

Поэты бежали,

Как кони, в галоп!

НА СУББОТНИКЕ

Товарищ! Вспомним праздник алый:

Его нам завещал Ильич.

Больной, здоровый и усталый

Услышь ты наш победный клич!

На плечи грабли и лопаты –

И разбежимся по кустам

Искать не серебро и злато,

А мусор –

мусор –

мусор там.

Ты помнишь, как с бревном могучим

В столице шли большевики?

Мы те же брёвна валим в кучи,

Чтоб после жарить шашлыки!

И, вспоминая подвиг ратный,

Помянем тех, кто рано скис,

Кто труд не понял наш бесплатный,

Тот зря, наверно, прожил жизнь.

ПЛЯЖ

Пляж – как восточный базар.

Бойко хожу над телами.

Остановлюсь и руками

Пошевелю я товар:

Дамочка, как пахлава,

Преет на коврике грузно.

Чья-то торчит голова –

Красная мякоть арбуза.

Хочется съесть, но иду.

Нежится томно девица:

Слюнки текут на еду –

Боже, ведь это лакрица!

Ам! И глотаю слюну…

Как замечательно летом!

Съел бы я вас не одну

С дяденькой этим – шербетом!

Тёплой водичкой запил…

Кто там ругается матом?!

Голову парень прикрыл

И развалился цукатом.

У девушки стройной нога,

Левая, так загорела:

Сладкая, словно нуга,

Правая – просто чурчхела!

Слюнки рефлексом текут…

Мучает голову дума…

Хватит! Я лягу вот тут,

Белый рахат… без лукума.

***

Скоро осень настанет, мадам!

Это время надолго продлится…

К сорока Вы свободны годам

И мечтаете снова о принце.

Сколько было их там, на коне,

На машине иль велосипеде?

Вы искали их в нашей стране,

Где сосут сонно лапу медведи.

…Вот и листья желтеют, мадам…

И лицо Ваше трогает осень.

Но висит над кроватью Ван Дамм

И ни капли любви он не просит!

А все принцы ушли с молотка:

Их так мало – поэтому в моде…

И приходится брать мужика,

Кто остался ещё на… свободе.

***

Я мечтал быть кудрявым… но время

Наградило залысиной броской.

И, бывает, завидую тем я,

Кто трясёт, словно гривой, причёской!

Прохожу мимо окон цирюлен

И смотрю: там кромсают безбожно

Разношёрстные шевелюры…

Обливаюсь слезами: как можно?!

Но за то, чтоб остаться лохматым,

Всё на свете отдал бы – ей богу!

Время подлое зверем косматым

Мои волосы рвёт понемногу…

СОН

Роман о любви не дочитан…

Сразил меня сон наповал…

И снилась мне дева Кончита –

И я её целовал!

Не надо! Ведь это ж мужчина! –

Мне внутренний голос вещал.

А губы искали личину,

И я её целовал.

Лицо бородой зарастало –

Я бритву ей в руки совал.

Она же в ответ хохотала!

И я её вновь целовал.

Кончита! Ты просто Мегера! –

Страдая, в сердцах я орал.

Ты женщина или Химера?!

Кого я во сне целовал?

ЕДУ НОЧЬЮ

Еду ночью. За окошком

Глухота и глухомань.

Пробегает путь -дорожка

Через тьму и таракань.

Позади родной посёлок,

Впереди – дремучий лес…

Толи месяц, толь чертёнок

На дорожку с ёлки слез.

Мне привиделось такое? –

Или вправду там и тут

Сказок страшные герои

Из-за леса к нам бегут.

Любопытство гонит, скука ль?

Иль ещё какая дрянь?

Еду ночью… и ни звука…

Только тьма… и таракань.

ПРО БАРЫГУ И ЗЕФИР

Потрачу я деньги на книги,

На сдачу куплю я кефир.

Смеётся в лицо мне барыга,

Покусывая зефир.

Поёт у барыги желудок,

И тает в утробе зефир.

Конец у него будет жуток:

Их с радостью встретит сортир.

Нежданно настанет мгновенье

Подумать про жизнь и про мир.

Признать ли своё пораженье:

Зефир убежал! Дезертир!

А мне бы хорошую книгу

Прочесть, попивая кефир!

И всё-таки жалко барыгу –

Испортил желудок зефир.

ТУЛУПЧИК

Смотри, декабрь щёки красит! –

Не вижу я, слетает с губ чьих?

– Эй, молодец, хотя бы раз и

Сымай пальто, надень тулупчик!

Зима не тётка. Зима не тёща –

Поди, попробуй гульни на рубчик!

Ну, посмотри, какой ты тощий –

Сымай пальто, надень тулупчик!

Сибирь – далёко, Урал как батька.

Придёшь с мороза, а дома – супчик…

Жена с порога захочет знать как

Ты снял пальто, надел тулупчик.

Целуя крепко, так ей поведай:

Мол, Пугачёв мне сказал: Голубчик,

Ты с миром жил, вернись с победой –

Сымай пальто, надень тулупчик!

В ЗАЩИТУ ЧИНОВНИКА

Ах, там не помогут

Ни ум, ни отвага,

Где пущены в дело

Перо и бумага!

Леонид Филатов

«Песенка чиновника»

Не верьте, люди, что чиновник слаб

И падок до наживы!

Портфель он любит больше баб:

Он человек служивый!

С пером, бумагой, пресс-папье

Он спит почти в обнимку.

И «Ладу» предпочтёт ладье

С товарищем по снимку.

Не суйте взяток – он брезглив,

Как к ладану чертёнок.

Берёт щенками? – Это миф!

Он любит их с пелёнок!

И ваша жизнь была б пуста,

Не будь его на свете…

Чиновник – плоть и кровь Христа!

Нелепо? Но – поверьте!

***

Пойду я на Каму

Паду на песок.

Тут волны упрямо

Щекочут носок.

Под солнцем июля,

Как в бане зимой!

Волна, как бабуля,

Ворчит за спиной.

А белые чайки

На синей волне

Сыры, как мочалки,

На голой спине.

Приятно у речки

Валяться вот так,

Как в сказке на печке

Наш Ванька-дурак.

В БАНГЛАДЕШ!

Я в Бангладеш…Уеду в Бангладеш!

Пусть Магадан дымит снегами…

Мне в Бангладеш готов кортеж

С его буддийскими богами.

Ты едешь в Крым? Я – в Бангладеш!

Там тоже море, но теплее.

И воздух чист, и ветер свеж,

Но есть акулы…наши – злее.

На этот край, где Бангладеш,

Смурную Пермь я променяю.

Не говори мне, где ты? где ж?

Я сам, мой друг, не понимаю!

Да, я уеду в Бангладеш…

Как зверь в берлоге лижет раны,

Я буду пьян, и сыт, и неж…

И нежен только в Бангладеш,

Хотя бы… к взрослой обезьяне!

ВЕСНА НА УРАЛЕ

Весна на Урале – грязь на ботинках.

Каждой весною – грязь…

Помню я с детства такую картинку:

Солнце и море, баркас…

Сесть на баркас и уплыть восвояси –

Где этот остров Цейлон?

Там я под солнцем забуду о грязи…

Там меня встретит слон:

Белый, с глазами светлого бога –

В них океан отражён!

Он мне расскажет

о Будде немного,

Он мне покажет Цейлон.

Остановившись у водопада,

Спросит: плывём на Урал?

Ему улыбнувшись,

отвечу: «Не надо!

Знал бы – ботинки забрал».

***

Уже не тот… И седина в висок,

Что католическая месса.

И чаще уху слышен голосок

Обкуренного беса.

Настойчиво адамово ребро

Щекочут маленькие рожки.

И хочется пойти порой

Какой – нибудь кривой дорожкой.

Уже не тот! И плешь на голове

Несу, как знамя после боя

Или как рану дикий зверь,

Лишённый радости покоя.

К закату путь? Сомнений нет!

И мир давно уж не прекрасен…

Не потому ль на склоне лет

И жизнь бежит строкой из басен?

В ПОИСКАХ ГОРОДА «П»

Город на «П» – не Париж ли

С Эйфелевой каланчой?

Снится мне, будто мы вышли

Там прогуляться с женой.

Может тот город – Пиза?

И это всё о ней?

Шутка мужского каприза…

Я бы назвал нежней!

Или же град Палермо?

Помню годов оскал:

Пил с мафиози «Вермут»

И проституток ласкал.

Вспомнился город Прага:

Там среди ясного дня

С книгой ходил бродяга,

Был он похож на меня.

Выплыл некстати Пярну…

Выдумка то не моя!

Кто-то, наверно, спьяну

«Ё» поменял на «я».

Брага прольётся ль, влага,

С грустью открою дверь:

То не Париж, не Прага…

Снова промозглая Пермь.

К СОБРАТЬЯМ ПО ЦЕХУ

Как много поэтов, писателей…прочих, –

Все ручку теребят, бумагой шурша.

Не лучше ли тающей звёздами ночью

Жену теребить так, всей страстью дыша?

Россия стареет. – Пестрят заголовки.

Строчите не рифмы! Строчите детей!

Хватайтесь за головы иль за головки…

Хватайтесь за женщин, подруг…матерей!

И ямбы наскучат, увидеть вам дам бы,

Тоскующих нежно о крепкой руке.

К зовущим губам тяните вы дамбы

И с песнею

левой

вперёд налегке!

Я тоже из цеха поэтов… но, люди,

Скажу откровенно: мне Муза милей!

Поэзия – словно шикарные груди –

И душу ласкает, и жить веселей!