Всё надоело. Достали таксисты таксой, телик – уродами, страшным числом – The Beast. Ночью опять, как на светлые туфли ваксу, буду намазывать строчки на чистый лист:

«Совесть замучила, узников бьёт по темени, лязгая траками, прёт, как фашистский танк. Нет ни подвала (портала, пространства, времени), где дневники не писала бы Анна Франк. Нет, ничего не изменится. Всё, как ранее, будет тянуться упрямым котом за хвост. Нужно, конечно, и мне приложить старания, только ведь я не Шумахер, не Ален Прост, чтобы на финише всех обойти. Я пробую, но затяжным получается мой pit stop. Ладно, проехали… Знать бы словцо особое, тихо прошепчешь – и сразу же всё тип-топ. Всё б завертелось; решились вопросы спорные; все б удивились: «Откуда такая прыть?» Жаль, всё не так. Но футбольную нашу сборную хочется мне несмотря ни на что любить».

Другие произведения автора

• Квартира
• Переплёт
• Неотправленное письмо
• Неотправленное письмо-2
• Зимний декаданс
• Помада на зеркале
• Письмо Гермине
• Полосатая жизнь
• Вот и встретились...
• Бытие определяет сознание
• Серый

Добавить материал