Снова пишу – не могу не писать тебе я,

Это не исповедь, я – на приём к врачу.

Гадкое чувство униженного плебея

Вытравить из головы навсегда хочу.

Ты говорила, что я не сберёг синицу.

Да, не сберёг, но и ты же не сберегла!

…хочется в стельку напиться… потом молиться… в пальцах ломать и жевать леденец стекла… холодом дышит апрель, и его плюс двадцать для одиночества лишняя благодать… хочется выстоять... выстоять... не сломаться… только б сдержаться, ненужного не сказать… что до сих пор мне становится так хреново, только лишь вспомню улыбку и этот взгляд…

Где ты была?

И зачем появилась снова?

Знаешь, я, правда, совсем не хочу назад!

Ночью не спать, а курить и ходить кругами…

Знаешь, по Данте их девять, я сам считал…

Вырву страницу и сделаю оригами. Для журавлей самый лучший материал – письма любимым. И больше писать не буду. Я ж не дурак, понимаю – всему свой срок. Разве что только случится слепое чудо…

Впрочем, чудес не бывает. Забудь, Санёк…

Знаешь, всё больнее бьют куранты

Прямо в печень. Век уже недолог.

Мне сегодня антидепрессанты

Прописал улыбчивый нарколог.

Другие произведения автора

• Квартира
• Переплёт
• Неотправленное письмо
• Фанат
• Зимний декаданс
• Помада на зеркале
• Письмо Гермине
• Полосатая жизнь
• Вот и встретились...
• Бытие определяет сознание
• Серый