Егор ШЕВЦОВ . СТИХОТВОРЕНИЯ
04.11.2010 16:51 | 
Автор: Егор ШЕВЦОВ
Мне 22 года, проживаю год в п. Октябрьский Белгородского района. До этого жил в Сибири. Учился в институте, получал гуманитарное образование. Но вуз не окончил, сейчас работаю.
Стихи пишу с детства. Иногда занимаюсь переводами современной англоязычной поэзии. Особенно впечатляют Р.Фрост, Эзра Паунд, Саймон Эрмитэйдж.
Если кому интересно, моя страница на СтихиРу- www.stihi.ru/avtor/lldigsr
Окутано дымным потоком
Простоять одиноко
В двух шагах от порядка
В электрическом свете
Ежедневно, как зарядка
Сказать по-испански
Две пары слов
Привет пока как дела
В убывающем лете
Пару снов просидеть
В цвете вороньего крыла
Не рви здесь тонко
Рассмеяться звонко
Простонать на время
Странное имя из
Букв последнего алфавита
Сигаретный бриз
Жизнь vita
Застыла опять
Сказать Я живу, – верьте
Больше нет смерти
Нет не понятно
Что глушат стены
То стонут вены или
Просто смех звонкий
Рвет перепонки
В окутанном дымным покоем
Взгляде где нет и намека
На страсть или пороки
На разницу меж
Плахой и аналоем.
* * *
Один раз в день, один раз в год
На вечный голод обреченный,
В одежды бога облаченный,
Грехов любви вкушая плод,
В потоке дивных слез
Свои мученья утоляет
И сердце биться заставляет
Под сенью вечных грез.
* * *
Растлилась, залилась тенью,
Закрылась, забилась в угол,
Просилась на свободу,
Но за это ей вырвали язык,
Молила за вождя,
Хотела вышить ему наряд
Жемчугом, нитью бриллиантовой,
Золотом – серебром отделать,
Чтоб Солнцем – Луной величать его,
Но, дождавшись дождя,
Приняла яд,
Отравилась, очернилась дурманом,
И в выси небесные взвилась голубкой,
Вырвалась за туманы
Белесой завесы снов,
И за это ей подрезали крылья.
Молила Владыку,
Хотела расцеловать
Его руки белые,
Теплом земным обогреть
Неостывшим,
Чтобы тлен ее тела не омрачал
Его чело.
ПРОРОК
Хмарь небес в отражении ока
На осенний клевещет день,
Предвещает мученья пророка,
Как с востока немая тень,
Что наступит проклятием свыше,
Ровно в полночь обрушится мраком,
Ливень буйных чернил не услышат
Опьяненные сном, словно маком.
Дождь певучий капает тихо
И в холодных темницах век
Не увидеть Ее, только лихо
Подступает, как будущий век…
Он не пьет, не ест и не верит
Игре ветра с желтой листвой,
Но лишь тенью покроются двери
Звериный затянет он вой.
Пусть чернь отнимет у меня
Алтарь из золотых свечей
И я останусь без огня,
Без солнца радостных лучей,
Я выкую слепой кинжал
И говорить им стану ровно,
Он – мой двойник, он – мой провал
В усталой памяти безмолвной.
Мои уста откроют щель
Меж двух миров, живых и мертвых
И ухмыльнется хмурый Хель
При виде очертаний стертых.
В ад древности – Тартар – спущусь
За золотом в следах поэта,
Сказавшего: «Я возвращусь»
Флоренции и песням лета.
И в царстве зла воскресший бог
Излечит язву моровую,
И разнесется тяжкий вздох,
Обнимет бездну мировую.
Не свят, не милосерден я,
Кинжал мой милосердней будет, -
Лишь для меня безвреден яд,
Других на смерть без мук осудит,
И не страшусь негаданной беды,
Боюсь я онеменья часа,
Когда в бою вобравши свет звезды,
Приму я лик и право аса.
НЕЗНАКОМКА
Ты для меня источник вдохновенья,
А для кого-то любовь – блеф,
В них красота рождает униженье,
Обыкновенное для дев.
Где мне искать твою невинность тела?
Не знаешь ты, кто призывал
Меня, - Пречистая, она хотела,
Чтоб видел я и не желал.
Во зле открытий становленья,
Любви и торжества,
От жизни неизбывно утомленье
Небесного родства.
И стены разрушались песнопеньем,
Стенаньем, бредом ревностных признаний
И показалось мне любовничество ленью,
Незрелостью мальчишеских свиданий.
Где мне искать источник вдохновенья?..
Ты для меня, как будто блеф,
Игра моя – любовь мгновенья,
Твоя игра – кровавый зев.
* * *
Зреет закат благородный, -
Воля к смерти или к прозрению,
Рабские мысли свободны,
Верен внутренний зверь мгновению.
Как света пастбище – море,
Смех, разящий врага,
Слышен с него шепот горя,
Разум, колышущий плач,
Поднимает рога
С востока черный палач.
Заветы, будто симптомы
Жажды смерти, сумерек жизненных,
Зрелости, предка истомы.
Жаром полдня совести выжженной
Лижет закат утомленный
Брег медовый, и Обретение
Новой любви закаленной
Воскресает перед забвением.
Скелет сгоревшего дома, ледяная серая пыль,
Тебе читал я не сказку, но самую честную быль,
На языках всего мира, без смысла и препинаний,
Среди поспешно покинутых нами воспоминаний.
Я должен был знать, что не скоро мы встретим новый рассвет,
Как странно, но ты еще помнишь, с чего начинался свет,
С беспомощных криков сына, оттуда, где слышится вздох,
Последний как битва мира. Теперь нам поможет лишь Бог.
КЕЛЬТСКИЕ СУМЕРКИ
Мы видели здесь древо жизни, дуб, вечно растущий,
Ночь доводила нас, словно в экстазе, до дрожи,
Дыхание звезд было трепетно и вездесуще,
Кельтские сумерки мы ощущали всей кожей.
Когда безымянный рассвет восставал грациозно
Против страстей неумеренно в сердце возросших,
Безумное солнце смеялось то нежно, то грозно,
Жаром своим, опаляя плохих и хороших.
В бесчувствии неторопливом и неотвратимом
Разум не мог разглядеть овец в шкурах волков, но
Забытые старые сказки страх неукротимый
Вновь вызывали, как встарь, в душе беспрекословной.
Таинственный лес преграждал нам дорогу к помосту,
Где палачи водружали с заботой крест Божий
Для каждого, кто подойдет по духовному росту,
В том числе и для нас, мы с Распятым чем-то похожи.
Грешно проходить было мимо убийц и распятий,
Под лицемерные слезы прирученных агнцев,
Сомнительных родичей, чьих не терпели объятий,
Мы восходили на крест за грехи декаданса.
* * *
Я иду вам разбить сердца о правду и любовь,
Сытость вашу на горечь звезды полынь
Променять на весеннее слово новь
И напомнить кем скрыта Катынь.
Как волнение ваше бесплодное чуждо мне,
Так прозревшая воля не всем дана,
Паранойя для каждого, как и гнев,
Шансов не оставляет стена.
Солнце ясное зла не зрит, и вы не стыдитесь,
Неисправимость вам позволяет,
Красный флаг к бою, вперед, против братьев боритесь,
Непогрешимое стадо всех оправдает.
Ни единому вашему слову не верю я
И блуждающих взглядов не выношу,
Бесконечно-воинственно веруя,
Я с пустых площадей ухожу.
ПЕСНЯ ПИЛИГРИМА
Святой Афон, святой Коринф, святой Ершалаим,
Я надеваю балахон и отправляюсь в Рим.
Дубовый посох я с собой беру в дорогу-путь,
Не сплю, сны вижу наяву и постигаю суть.
Апостол Петр еще жив, мне есть с кем поговорить
О небе, что готово пасть и землю обновить,
О ловле душ, о том, как трудно ходить по воде,
В застывшем сияньи Луны плыть к заветной ладье.
В Испанию чрез Галлию, о камень не преткнусь,
Двух солнц палящий зноя клич, волны молящий зов...
Мне ткань нужна для парусов, в Британию сорвусь,
На этих островах великий жду улов.
Туда, где непорочный свет у тайных берегов,
Лодчонка утлая моя на запад понесет.
Как жутко в вере слышать тишь, достойную гробов,
Так скупо видеть в море лишь пустыню бездны вод!
Здравствуй, дежавю, одинокое солнце путника,
Идущего по судьбе замкнутой дорогой:
Время скрываться, превращаясь в преступника,
От жизни бодливой, но безрогой.
Становясь хищником, удлиняясь в черепе,
Начинаешь жить благодаря бензину.
И ни черта странного, что приходится ждать теперь,
Подобно руке, тянущейся к морфину.
И ничего страшного, что костер нужен лишь двоим,
Повод задумываться о молодеющем
Материнстве, о том, что мы скажем только своим,
Время засеивать поле маком, краснеющим
Единственным ярким пятном в перспективе.
Всматриваясь в темноту, ковыряясь в ней отмычкой,
Можно ослепнуть или утонуть в пиве,
Измеряя свободу в граммах принятой по привычке
Отравы за здоровье и упокоение всему тому,
Что вечно возвращает будни, когда
Идешь на работу только потому,
Что закончились деньги, как всегда,
Впрочем, чему еще удивляться, как
Не новостям, уже где-то увиденным,
прокрученным сто раз, зависшим как программный баг,
Ведь слепым прикинуться легче, чем невидимым.
ГОЛОД
Голод станет привычным,
Снег растает на сомкнутых веках,
Холод будет цинично
Умерщвлять до скончания века.
Где community верных
И разумных друзей?.. Неизвестно.
Толпы и массы нервных,
Обезумевших повсеместны.
Утро, день или вечер,
Все одно, все похоже на старость,
Ложь родится из речи.
Будут мучиться самую малость
Те, кто кровь погубили,
Вдруг распяли без всякой причины,
Понарошку прожили
Лета, не снимая лживой личины.
Вечер, ночь, но под утро
Голод стихнет, как ветер над морем.
Ты индийскую сутру
Вспомни, друг, и забудется горе.
* * *
Я навел себе чаю, он безвкусный, но сладкий,
Я поведал печали и нарушил порядки,
Развернул солнце к людям и к земельным вопросам,
Заболевши простудой, я подвергся допросам,
Сделал все, что просили, даже более просьбы,
Меня тихо убили б, если то не сбылось бы,
По традиции древней я теперь каторжанин,
И по тундре брожу, как парижанин,
Не ища ничего, кроме выхода к морю
И не жду никого, даже чаек. Порою
Развлекаюсь я тем, что прикидываюсь мертвым.
Долго смеюсь, затем, над вороньем старым, черным.
А зимою суровой обхожусь я без чая,
И в избушке сосновой ни о чем не мечтаю,
Потому обозленно я пытаюсь согреться,
К сыновьям нерожденным отпусти, мое сердце.
Сердце невечное, нединамичное,
Сердце птичье единоличное,
Гниль начинается со всего архаичного,
Даже у проверенных друзей.
Психика как скорлупка яичная,
Души мертвых навеки статичные,
В смерти же нет ничего эротичного,
Как если бы вы пошли в музей.
Тело единственное немелодичное,
Радость находит в водке столичной,
В сексе весь его смысл, и это логично,
В конце, ведь, придется кормить червей.
Любовь встречают как нечто ироничное,
Гения не замечают, как обычно,
На ребенка теперь смотрят цинично,
А он на вас как лагерный еврей.
Следующие материалы:
- ЗОВ
- Алёна ДЕМЕНТЬЕВА (КУДЕЛИНА). СТИХИ ИЗ ПРОШЛОГО
- ПИСЬМА ИЗ АМЕРИКИ. О ЧАСАХ
- БАБУШКА НАДВОЕ СКАЗАЛА
- ЭТО ПЯТЫЙ ВАГОН?
- ПРОХОДЯ...
- ПИСЬМА ИЗ АМЕРИКИ. О НЕВОЗМОЖНОМ.
- НА РУИНАХ ЗАСТЫВШЕЙ МУЗЫКИ
- Елена ПЛОТНИКОВА. КЛАВДИЯ.
- ПРОПИШЕТСЯ ЛИ НА ПОСТОЯННОЕ ЖИТЕЛЬСТВО «НОВАЯ ДРАМА» В БЕЛГОРОДЕ?
Предыдущие материалы:
- Вита Шафронская. Себя не жаль. 2010
- Единый Государственный Экзамен по русскому языку и литературе как общенациональная проблема
- Сергей ЧИЧЕРИН. Школа для «закомплексованных»
- КУЛЬТУРНАЯ ВЛАСТЬ КУЛЬТУРНЫХ ЛЮДЕЙ
- ПИСЬМА ИЗ АМЕРИКИ
- КУЛЬТУРНЫЙ РАКУРС СТИХИЙНОГО БЕДСТВИЯ
- Борис ВИЛЛИС :"В угаре пластмассово-ягодном дышать невозможно"
Комментарии
После каждой из первых четырёх строчек хочется поставить вопросительный знак. Ничего не понимаю. Что окутано?
Ежедневно сказать – так не говорят по-русски.
Имя из букв последнего алфавита – Егор, покажите мне последний алфавит, а заодно и первый)
Сигаретный бриз – неудачный образ. Представил себе дым сигареты с вертикальным слоем в 1 – 2 километра. Ужас)))
Жизнь vita – с этим не спорю)))
смех звонкий Рвет перепонки В окутанном дымным покоем Взгляде – смех рвёт перепонки во взгляде – надо же, у взгляда есть перепонки)
Очень слабо, на мой взгляд.
«Один раз в день, один раз в год…»
Один раз в день, один раз в год
На вечный голод обреченный – это как понимать? Один раз в день кто-то обрекается на вечный голод?
Грехов любви вкушая плод – это что же за плод такой? И разве любовь – грех? Библия обратное утверждает.
Почему слёзы – дивные?
Дальше ваще кто в лес, кто по дрова. МГТ, ей-богу)
Дальше читать не смог. Может, позже соберусь с силами.
у вас тонкий юмор.
"ежедневно сказать" - это, наверно, первое, что увидели? очень жаль, тем паче, что "ежедневно" логически относилось к "Окутано дымным потоком
Простоять одиноко
В двух шагах от порядка
В электрическом свете"... А не к тому что после.
ну а так-то, понять в меру своего "понимания" ;-)право каждого, конечно.
Любовь - есть грех, т.к. подразумевается блуд. Да и Библию теперь трактуют кому не лень, не правда ли?
Если вы не способны на миг представить всю экспрессию сигаретного бриза ;-)способны ли вы судить вообще о поэзии как о предмете искусства?..
С уважением, Егор.
и знаете нашел много настолько "объективного" в его критике, что мне это до боли напомнило отзывы нью-йоркской тусовки 50-60 годов о творчество поколения beat).
сразу приходит на память и "неполиткорректн ая" алина витухновская, чей ритм и рифмы, а не лишь фенамин, довели ее до тюрьмы..
а все может быть изза такой вот "объективной критики", предъявлять которую предписано оберемекам?(ни в коем случае не касаясь его стихов - в основной массе они мне понравились.. если не считать всяких образов "меркантильных телок" (отбросим Фрейда!)) превалирующих скорее в прозе жизни, и то что у него через каждый стих упоминание о спиртном..)
вспоминается анекдотичная ситуация: а отчего это у художника трава изображена красной, если она - зеленая(!), пардон, и в этом со мной согласятся великовозрастны е и авторитетнейшие мужи, ценители классического искусства
.....
и, извините, но я встречал много критики, и целые диссертации написанные на тему современной поэзии и в раше и зарубежом, где цельные обоснованные замечания не имели особого значения, окромя собственных стереотипных пониманий предмета..
Автор безусловно строг прежде всего сам с собой. так где же критика самого себя у критикующих?начнем хотя бы с этого..
еще раз повторю, что критические замечания оберемека не впечатлили.. мои приятели, не обремененные поэтическим талантом высказывали суждения более существенные, нежели он.
Вот Вы говорите, что "отсутствие запятой перед деепричастием модерниста как бы позволяет приложить смысловую функцию строки..." и т. д. Позвольте с Вами не согласиться. Я думаю, что новомодное неупотребление знаков препинания способствует неправильному восприятию текста читателем. Если бы в стихотворении "Окутано дымным потоком..." эти самые знаки всё-таки располагались на предназначенных им для этого местах, я вряд ли бы соотнёс слово "ежедневно" со словом "сказать", не так ли? И Вам бы не пришлось ерничать по поводу меры моего понимания.
Далее. Цитирую Вас:"Любовь - есть грех, т.к. подразумевается блуд. Да и Библию теперь трактуют кому не лень, не правда ли?"
Любовь - есть Бог, там ясно написано. Без комментариев.
"Если вы не способны на миг представить всю экспрессию сигаретного бриза ;-)способны ли вы судить вообще о поэзии как о предмете искусства?.." - это как понимать прикажете? Если человеку не понравился образ, это не значит, что человек не может судить о поэзии. А если образ плох?
И, пожалуйста, не обижайтесь на критику. Она иногда бывает конструктивной. Иначе можно скатиться до откровенного хамства, как на стихире.
де-конструктивизм скорее в моде..
Ваш комментарий моего образа считаю неправомерным, ибо любовь плотская, являясь блудом, никогда не была Богом.
Кто определяет как не ваше собственное эго "плохость" образа? согласитесь?
до "откровенного хамства" мне дальше, чем кому-нибудь до Альфа-Центавры=)я полагаю
«Один раз в день, один раз в год…» мало того, что непонятно, про кого написан (если это можно назвать стихом), но ещё и набившая оскомины ещё со времён 19 века рифма «грёзы – слёзы» удручает и непростительно даже для девиц.
======
«Пусть чернь отнимет у меня…»
Что значит:
- «Я выкую слепой кинжал…»? Или – вслепую?
- «приму я лик и право аса»? Сами понятия «лик» (Его – подразумевается , уж извините, но это так) и «ас» - современное не вяжутся.
- последняя строфа выпадает из общего ритма.
ПРЕТЕНЦИОЗНЕЙШИ Й вариант стиха! Впрочем, как и «Незнакомка» с «кровавым зевом».
============
«Зреет закат благородный…» - закат в курсе, что он и таким может быть? А само творение – опять-таки гора навороченных смысловых конструкций, не имеющих ничего общего с поэзией.
===============
«Воспоминания» - в целом неплохой стих. Но я отметила для себя лишь первую строфу.
============
«Кельтские сумерки» - наворот за наворотом. Обсуждать трудно поддающееся логике и бессвязное – увольте.
============
«Я иду вам разбить сердца о правду и любовь…» - Егор, Вы что – пророк? Господь Бог? Вождь – на худой конец? Что за замашки? Отвечу Вашими же строками, если Вам «чуждо волнение наше…» - «Паранойя для каждого, как и гнев, // Шансов не оставляет…» И Вы – не исключение. Спуститесь на землю.
===============
Засим, позвольте откланяться. Утомилась от хронического непонимания прочитанной «простыни».
За невольную грубость прошу прощения.
Про "слепой кинжал" - и т д и т п "ас", если не знали, это бог скандинавского пантеона.
далее, "гора навороченных смысловых конструкций, не имеющих ничего общего с поэзией" - вобще непонятно на чем основано утверждение (с каких пор даже употребляя "горы смысловых конструкций" поэт отдалялся от поэзии?)
если трудно обсуждать для ВАС "не поддающщееся логике и бессвязное" - не обсуждайте=)
А может я и пророк?;) не брали в рассчет?)
утомился от ерундовой и напыщенной в своей массе критики=)
искренне зевая, просто намекну, что подходя к большинству моих произведеней необходимо уже обладать специфическим запасом знаний. Также сама патетика стиха и особые приемы достижения катарсиса ну или хотя бы понимания.
Вобщем Гинзберга или Паунда советовать в качестве "просветляющей инъекции" для российского закоснелого поэтического сознания - уже бесполезно.
по помему мнению, я просто думаю другими концепциями, полагаю другими критериями, и технология рождения произведения у меня, считаю, иная.
Я принимаю как должное исчезнование поэтической функции у русского языка. Разумеется, на смену должна прийти английская традиция. Но это тема для отдельного эссе.
P.S. а где ваши кстати произведения, Вита-Лука?
http://www.litsovet.ru/index.php/author.page?author_id=10990
А также на сайтах: поэзия.ру, Стихи.ру, Проза.ру. Да и так по Инету найти не вопрос.
Да, Вы тоже отчасти правы: в своем понимании поэзии я более склоняюсь к её классическим образам, но приемлю понемногу и от других её форм, если формы эти сопровождены смысловым содержанием (не хаотично разбросанном в одном стихе), посему, мне странно и тяжело читать Ваши опыты. Кстати, именно "опыты" - самое точное определение того, что Вы выставляет на суд и внимание читателя. Не обижайтесь. Вся прелесть поэзии в её простоте, в/за)-думчивости, мелодике. У Вас этого пока нет. Я очень желаю Вам, чтобы "пока" не застряло на годы и годы. И надеюсь на Ваше понимание, несмотря на столь юный возраст. Удачи Вам.
И ещё - агрессия в стихах (да и в жизни)- она недопустима и работает по принципу бумеранга.
кто понял принципы поэзии, уже не надеется..
я слышу вашу проблему, она в навязывании своих стандартов.для кого вы это делаете?
скорее не опыты, а эксперименты, вслед за которыми и приходит опыт и большее понимание, я так считаю.хотя называйте хоть горшком только в печь не ставьте)
ответьте просто на вопрос (не мне, себе), что от того, что вам "странно и тяжело читать"? или что в энтропии системы хаоса энергетики больше чем в самом отточенном механизме? или как поэзия бумерангом приходит в жизнь а не лишь из нее?
не агрессия, но жестокость, в высоком понимании слова.
я вас читал.
"И номер твой помню. И голос..." - действительно классический вариант чего-то женственно несостоявшегося , и просто сопливого.и это не стоический плач трагика Бродского или мужественной Ахматовой. извините, но я сужу по другим более универсальным критеряим, по экспрессии и силе воздействия.
"Исповедальное от бомжа" - просто не впечатлило. попытка изобразить творческое помешательство. однако слог строен, "заламывания рук и скрежет зубов" - скорее комичны.
неинтересно, скучно.
извините если что, мне просто такое как у вас (весьма распространенно е) САМО понимание поэзии не нравится.
однако, ваше мнение, как и любое имеет право существовать!
напр., существует много нового и потрясающего, особенно в англо-саксонском мире поэзии "без смысла и препинаний".)
я никогда не рожал дочь, но бросал институт и мигрировал, никогда не стоял у дверей союза писателей, но издавался сам за свои.
P.S. ради интереса Немного от темы отступлю, вам нравится Алина Витухновская?
удачи и вам
--------
Мертвая мама все меньше мама.
Химия - этот апофеоз эмоций.
Химия - это мы сами,
То есть не мы. Химия - то, в чем нас не
остается.
Он в ноль себе хихикнул: “Нули меня!”
Мы мнимые. Мы - не мы.
Миную себя. Я - это химия.
Моя химия - жизнь взаймы.
Химия - это не учебник 85-го года,
не опыт со списанным результатом.
Химия - это лопнувший зверь завода.
Протекающий ядом.
Химия - это стих голландского
гомосексуалиста
О том, что гений - не человек, а действо,
О том, что шедевр есть абсурд
злодейства, Нечто, лишенное смысла.
Что художник - микробище низшей расы.
Если талант от Бога, то Бог - некое
вещество.
Химия - жизнь, потому что она заразна.
Жизнь - есть болезнь всего.
-------------------------------
Вы непробиваемо-непроницаемы, жаль, впрочем, это норма для того, кто может рассуждать о "жестокости" и "принимать её в высшем понимании этого слова". Тут бы мне и окончить за полным отсутствием желания что-либо Вам возражать. Но замечу, что Ваш возраст я Вам в вину не ставлю (скорее, это Ваше преимущество). И в слове "опыт" нет ничего оскорбительного .
Я не навязываю никому своего мнения или поэтический симпатий, но и откровенное публичное хамство - не выход. Эк, Вы меня - "рассопливили"! А "Исповедальное"... - я Вам желаю хоть однажды услышать нечто подобное в жизни - неожиданно, близко, так, что ощущаешь смрад, изходящий от бомжа, которого обстоятельства опустили на самое дно жизни, не опустив и не ослабив его разума. Которого часто лишены "с иголочки и залаченные" манекены в мерсах.
====
"я никогда не рожал дочь..."
Да Вам и не судьба познать чудо рождения дитя, просто потому что Вы - мужчина! Но то, с каким вызовом, даже издёвкой Вы написали об этом и о "стоянии у дверей СП" я вижу лишь непонятно чем вызванное раздражение. Отвечаю: - "и я не стояла". Более того, помыслить не могла, что когда-нибудь получу эту корочку. И теперь не понимаю, зачем это всё. Но факт есть факт. Боль Вашего поколения в неопределённост и перед Будущим и жизни, построенной сплошь на вызовах самой Жизни - это считывается с Ваших опытов.
Но закончим. Мне Вас не убедить, это уж совершенно ясно.
=======
Витухновскую не читала, но люблю из современных того же бродского (для меня он тоже современен), Е.Миронову, Кенжеева, Русакова.
Полюбопытствуйт е - в их стихах есть всё, что должно быть в поэзии. И чего нет у Вас.
Кстати, в первый раз издавалась я за свои, кровные.
И ещё: Не судите да не судимы будете - я до о(б)суждения вашей биографии не скатилась.
Помните, слова Волшебника в "Обыкновенном чуде"? - "Ты мне неинтересен...".
Вы, Егор, мне стали неинтересны. И, полагаю, это взаимно. Но меня сей факт не смущает.
Оставайтесь в своих непонятных мирах, в своём "нечто, лишённом смысла".
Вита.
"Апостол Петр еще жив,
мне есть с кем поговорить..."
Сильно, согласитесь! Ну, что тут сделаешь? Не с кем да и не о чем юноше в округе даже словом обмолвится. А об чем с ними говорить, если один вообще "ничего в этом не понимает", а другой даже "сигаретного бриза" представить не может .
Кстати, я тоже не могу. Курю уже 40 лет с гаком - дым столбом представляю, кольцами сам умею пускать, а чтобы с моря сигареты ветром пачками приносило...
Впрочем, это всё ерунда. Теперь по сути.
Егор! Понимаешь, какая штука:уже то замечательно, что твои поэтические опыты прочитали очень хорошие люди. Поверь мне, они в поэзии сделали больше, чем ты себе можешь представить. И они искренне тебе пытались помочь разобраться в том, что ты называешь стихами. Не хочешь прислушиваться? Это дело твоё. Только, опять же поверь, придет время и ты сам признаешь правоту тех, кто высказал здесь своё мнение о твоем творчестве и ближайших перспективах. Дело ведь не в том, чтобы книжку издать. Это сегодня проще репы пареной. Ты о другом серьезно подумай: почему на душу твои строки другим не ложатcя? Рассудочного в них много,а поэзией даже не пахнет. Холодом несет от строчек, какой-то, прости, мертвечиной. Почему? Возможно, это такой этап твоей жизни, что почти типично для твоего возраста. Кстати, молодость - это тот недостаток, который проходит очень быстро. Ужасно быстро, я бы сказал!Так что, не горюй, скоро ты от него избавишься. Откровенно говоря, мы на студии подобной "зауми" насмотрелись сверх всякой меры. Ты не обижайся, но есть ребята, которые куда покруче заворачивали, чем предложенный тобой набор слов :
Заветы, будто симптомы
Жажды смерти, сумерек жизненных,
Зрелости, предка истомы.
Кошмар! О чем это? Нет,ты, конечно, сейчас нам что-нить расшифруешь, раскроешь смысл загадочного кода. Но учти: с такими стихами тебе придется бегать за каждым читателем и объяснять, что ты хотел сказать.
И всё равно, в любом случае, и думаю, коллеги со мной согласятся, Егор Шевцов - автор интересный. Думаю, этот шибко заумный "коклюш" у него скоро пройдет. Этим все болели в поэтическом детстве, и Егор, я уверен, обязательно придет к простоте и истинной, а не надуманной поэтичности. Очевидно, что начитанный парень, грамотный. Он сейчас пытается всеми силами выделиться,как-то обратить на себя внимание, а потому и вычурность такая, что ни в какие рамки не затащишь. Ну и пусть пишет. Пусть издается, если деньги девать некуда. Честно говоря, цельную книжку таких стихов я вряд ли куплю. Или, может, на одну раскошелюсь для коллекции. Но не более того. Сказал на свою голову.... Прямо так и слышу от автора: он не на продажу пишет, а для вечности. Пророк всё-таки, что вы хотите?
Много чего улыбнуло, но к сожалению не цепляет, не болит. Второй раз сегодня сталкиваюсь с творческим самолюбованием. Пройдет? Скорее всего да. Просто надо чтобы автора самого не по античной мифологии и скандинавским сагам протащило, а по жизни. Пусть Егор не с апостолом поговорит, а с девушкой, которая всю вселенную закроет и всех мадонн вместе взятых. Искренне ему этого желаю. А парень хороший, смотрите как с ритмом играет и рифмы не все убитые временем. Держись, Егор!
RSS лента комментариев этой записи.