-         Объясните же мне, наконец, почему мы все так похожи друг на друга? - спросил самый молодой из собравшихся, длинно­волосый студент в коротких штанах, с татуировкой на ноге. - Я пока что ничего не понимаю.

-         Внешнее сходство легко объяснимо, - ответил второй, постарше. Он был веселый и бесшабашный, стриженые вихры торчали в разные стороны. - А как все мы смогли встретиться - вот это загадка.

-         Всё это очень сложно, - тихо произ­нёс третий, молодой мужчина с виноватыми глазами. - Здесь, я думаю, не обошлось без вмешательства высших сил.

-         Вот именно, - задумчиво подтвердил четвёртый, хмуря испитое лицо. - И что это за место такое? У меня есть кое-какие догадки, но...

-         А я, пожалуй, знаю, где мы, - с большой долей уверенности сказал пятый, пожилой и самодовольный. - Но как такое возможно? Просто мистика какая-то...

-         Нет ничего мистического, - возразил шестой, старик с копной седых волос. Он устроился удобнее, откашлялся и сказал:

-         Все вы слышали о различных вероят­ных вариантах бытия, так называемых пространственно-временных континуумах...

-         Так мы - представители этих конти­нуумов, каждый - своего? - перебил самый молодой и самый нетерпеливый.

-         Но как мы смогли встретиться? - спросил Вихрастый.

-         Я думаю, мы встретились потому, что седьмого не будет, - таинственно про­изнёс седой старик. - Пусть каждый из нас расскажет свою историю появления здесь. Начнём, пожалуй, с самого младшего - это будет логично. Говори ты, Неформал.

-         А что говорить? - молодой вскочил и развёл руки в стороны. - Мне двадцать один год, я очень люблю... то есть любил вино и женщин. Сегодня ранним утром один ревнивый муж, которому мы с его женой наставили огромнейшие рога, схва­тил нож и всадил мне под ребро. Видимо, я умер тут же, на месте, потому как сразу же после этого очутился здесь, рядом с вами.

-         А я не умер, - вмешался Вихрастый. - У мужа дрогнула рука. Нож скользнул мимо и лишь оцарапал кожу, и я тут же выбежал из дома в чём был - в майке и трусах. Я так испугался, что бежал без остановки целых два квартала. Да вы все знаете это, как я понимаю.

-         Теперь всё ясно, - сказал человек с виноватыми глазами. - Мы не знаем только тех моментов, когда умерли предыдущие, ну и, конечно, последующие - ведь мы сами к тому времени были мертвы.

-         Вот именно, - подтвердил спившийся бомж. - Как же ты умер, Вихрастый?

Мужчина ответил, немного заикаясь:

-         Да я и умер-то не по своей вине... Помните, - обратился он к старшим, - я работал экспедитором в одной частной лавочке? Так вот, ехали мы за товаром...

-         А, помню, ты о той аварии, - перебил Виноватый. - А я ведь тогда остался жив и прожил ещё несколько лет... Я это... очень много пил...

-         Знаем, знаем, не надо об этом, - ска­зал толстяк. - Ты давай о смерти.

-         Я напился до такого состояния, что просто-напросто отключился, - Виноватый тяжело вздохнул. - Это случалось довольно часто, и всё обходилось, но вчера вечером мне не повезло. На дворе - конец декабря, и я замёрз насмерть прямо за недостроен­ным храмом - вы знаете, где это. Я взлетел вверх и увидел свой труп. Потом был яркий свет. Ну и вот, я здесь...

Все посмотрели на следующего. Тот тоже вздохнул.

-         Да, судьба, - пробормотал он. - Врагу не пожелаешь...

-         Ну а ты? - спросил Неформал.

-         А меня, полуживого, уже примёрзше­го к земле, обнаружил случайный прохожий. Я прекрасно помню эту историю, это было три с лишним года назад. Представляете, зима, глубокая ночь, страшный мороз - гра­дусов под тридцать, и я лежу, замерзаю. И вдруг судьба посылает мне ангела-храни­теля в лице проходившего мимо человека. Спрашивается - откуда он там взялся? Ведь он мог пойти по тротуару, а он почему-то шёл по узкой тропинке через строительную площадку. Почему ему вдруг, внезапно за­хотелось сократить путь? И вообще, как он мне потом рассказывал, в тот день он мог совсем не выходить из дома. Там была целая цепь случайностей. Значит, не суждено мне было умереть по глупости.

Некоторое время все молчали. Первым тишину нарушил мордатый:

-         Ну и как же ты умер?

Бомж опустил глаза.

-         Я прожил сорок лет... Понимаете, жизнь не удалась... Я уже два-три года ни­где не работал. Денег не было, перебивался как мог. От меня ушла любимая женщина. Стихи, которые я писал, оказались никому не нужны. А тут ещё... В общем, такая меня тоска взяла... Безысходность полная... Апа­тия, депрессия... Ну я и...

-         Ну говори, говори, - подбодрил его Вихрастый.

-         А, - отмахнулся тот, - что уж теперь-то...

-         Взял верёвку и повесился, - хмыкнул самодовольный толстяк. - Но у меня она обо­рвалась, а у него, видимо, нет. Так всё было?

-         Так...

-         Слабак, - презрительно процедил Не­формал.

-         Бывает, - сочувственно произнёс седой.

Снова все замолчали.

-         А что случилось с тобой, Мордатый? - поинтересовался попавший в аварию, и все, кроме старика, с любопытством пере­ключились на того, кому повезло больше, чем им.

-         А у меня всё наладилось после не­удачной попытки самоубийства. Когда я упал с обрывком верёвки на шее, я очень сильно ударился головой. И тут словно просветление какое-то - что же я делаю, Господи?! Кто виноват в моих неудачах кроме меня? Мы сами творим свою судь­бу, согласитесь, ведь не напейся тогда волосатый - дожил бы до тридцати как минимум. И так мне стало противно и обидно, что я допустил такую слабость, так я себя ненавидел тогда за это! Я решил кардинально изменить свою жизнь. Бро­сил пить, стал бегать по утрам, в общем, занялся собой. Я понял, что надо отно­ситься к себе с должным вниманием, тогда и все окружающие будут по-другому меня воспринимать. Так и случилось. Откуда ни возьмись появились какие-то люди из издательства, вскоре вышла моя первая книга, тут же - вторая, посыпались разные интересные предложения. Любимая вер­нулась ко мне. Правда, пришлось писать модную беллетристику, поэтому я и сжёг добрую часть написанного ранее - вы уж простите, молодёжь...

-         Да ладно, - сказал Виноватый, - я сам сжёг всё раннее.

-         И моё? - обиделся Неформал.

-         А это моя работа, - почему-то с до­стоинством сознался Вихрастый.

-         Ну а умер-то ты как? - явно жалея о содеянном, спросил Бомж.

-         А я даже толком ничего не понял. Вчера лёг спать, заснул и оказался здесь.

-         Какова дата твоего вчерашнего дня? - спросил Седой, нахмурившись.

Мордатый назвал число, месяц и год.

-         Тебя отравили, - тихо сказал старик.

-         Как? Кто? Зачем?

-         Может, лучше не рассказывать?

-         Нет уж, давай выкладывай.

-         Хорошо. Как давно это было... К тому времени я уже был довольно известным писателем. Книги выходили одна за другой - я тогда писал очень много, к тому же переиздавались старые. Я стал богатым человеком и по совету жены застраховал свою жизнь на очень большую сумму...

-         Неужели она? - удивлению Мордато­го не было предела. - Но как же... Она ведь любила меня...

-         Обычное женское коварство, поверь мне, старому человеку. Подсыпала в чай какую-то дрянь. Когда я вышел из боль­ницы, то сразу же выгнал её. Больше мы никогда не встречались.

Снова повисла напряжённая пауза. Каждый думал о своём и в то же время об одном и том же. Посчитав, видимо, мол­чание затянувшимся, старик продолжил:

-         А моя кончина была самой про­стой. Я умер, как в том стихотворении, помните: «при нотариусе и враче». Не­достойная смерть для поэта. Если честно, то я сейчас даже немного завидую вам, молодым...

-         Но как же... Слушай, а если бы тебя тогда спасли? Ну, вкололи бы, что ли, ка­кое-нибудь лекарство? - Вихрастый всё ещё сомневался. - Тогда здесь с нами мог бы быть ещё один, седьмой?

-         Видимо, нет. Скорее всего, тело уже исчерпало свой ресурс. А раз седьмого сей­час нет с нами, значит его никогда не было и не будет...

-         Простите, что перебиваю вас...

-         Кто это? - спросил Вихрастый.

-         Какой-то юноша, - ответил Мордатый.

-         Да нет, ему лет сорок, - возразил Виноватый.

-         А по мне - так все шестьдесят, - удивился Неформал.

-         Вы что, это же младенец, - прогово­рил Седой.

-         Кто ты? - обратился кто-то к при­бывшему.

-         Я - один из вас, - ответил тот.

-         Но почему мы не можем определить твой возраст?

-         Потому что это не имеет никакого значения, - спокойно ответил старик-мла­денец.

-         Неужели седьмой? - прошептал Бомж.

Появившийся улыбнулся.

-         Можете называть меня и так - это ничего не меняет.

-         Объясните, что же всё-таки происхо­дит? - нервничал самый молодой. - И по­чему ты всё время улыбаешься? - спросил он седьмого.

-         Ничего не происходит. А улыбаюсь я оттого, что счастлив.

-         Но если ты здесь, значит ты тоже умер! Разве смерть - это счастье?

-         Возможно, - улыбка не сходила с лица седьмого.

-         А жизнь? - не унимался Неформал. - Ведь жить - это так хорошо!

-         Не знаю, - ответил седьмой. - Я тут стоял тихо и слушал вас. Разве жизнь стоит того, чтобы погибнуть от переохлаждения? Или быть раздавленным автомобилем? Раз­ве от хорошей жизни вешаются? То, что является благом для нас, не должно приво­дить к таким последствиям. Разве хорошо быть застреленным или отравленным? И уж тем более - умереть в собственной постели от старости! Разве для этого всё было за­думано?

-         Но... - попытался возразить старик.

-         Не возражайте, пожалуйста, просто будьте счастливы! Посмотрите, как здесь хорошо...

-         А всё-таки, где мы? - спросил Вих­растый.

-         Подумайте сами, в каких местах ока­зываются в подобных случаях, - ответил седьмой.

-         Слушай, седьмой, - тихо сказал Се­дой, - ты, как я погляжу, мудрее всех нас. Я вот никак не пойму - когда же ты умер?

-         Я умер при родах.

Откуда-то издалека доносилась при­ятная мелодия.

-         Что же теперь будет с нами? - спро­сил Неформал.

-         Что будет? Ничего, - ответил седьмой и улыбнулся ещё шире.

Другие произведения автора 

Добавить материал